Au pays des ferme ta bouche et des bouches cousues

Andy Buchanan via Getty images

Covid ô désespoir !

Au pays des ferme ta bouche et des bouches cousues, les yeux ne rient plus ou seulement à traits forcés. On ne s’étreint plus, on ne s’embrasse plus, on ne s’effleure plus ou alors à peine du regard.

Muselés d’injonctions, ils pleurent des nénuphars amers auréolant leurs bouches cousues de tissus à fleur.

Des ferme ta bouche accordéon en papier, en dentelle, en flanelle de coton, en popeline ou en jersey, voilent désormais les manifestations de joie.

Tel le lierre grimpant, ils taguent les murs, ils colonisent l’art, la pensée exhalée en secret, recouvrent la démocratie d’une épaisse buée sur les lunettes de nos rêves muets.

Les fauteuils et les écrans se vident de leur magie, de leurs rires francs, du velours de leur sang.

Pistés, dépistés, atterrés, attestés, dépités, délités, les hommes et les femmes nénuphar fleurissent sans contact dans les rues de la peine, glissent sur le bitume en ombres anonymes devant les vitrines aux yeux baissés.

Ces demi-visages cherchent leur moitié égarée. Au royaume des conversations chuchotées, la méfiance devient reine. On se protège même des mots de peur qu’ils ne nous contaminent. 

On couvre le feu, on abat le jour et on répand l’insomnuit dans les cœurs meurtris.

Ça respire sur la pointe de l’âme depuis trop longtemps, alors ça se confine derrière ces petits bouts d’alcôve, mais ça gronde au-dedans, ça révolte, ça veut exploser, ça veut aimer, mais pas du bout des lèvres.

Ça veut vivre, tout simplement.

© Nadia Bourgeois